Nous partons de l’entrepôt avec une camionnette usée par la fréquentation quotidienne de cette misère jetée sur les plaines de l’Est calaisien. Pour les yeux du montagnard que je suis, la platitude de ces terres qui s’étendent à perte de vue, battues par des vents cinglants, est déjà en soi inhospitalière. Lorsque l’homme y ajoute des zones industrielles délabrées entre deux terrains vagues, des barbelés antimigrants entourant ces vestiges d’une ère qu’on espère bientôt révolue, le simple fait d’imaginer que des gens doivent s’y réfugier défie mon entendement.

Le trajet est rapide. Nous nous dirigeons vers une clinique qui donne son nom à l’endroit qui lui fait face: Hospital. Quand on pense à l’étymologie du mot, on ne peut que rire jaune avec des larmes contenues face au spectacle de désolation qui s’ouvre devant nos yeux. Un no man’s land de plusieurs hectares, pourtant habité par des hommes, coupé par une route qui ne mène nulle part sinon à des chiottes de chantier, seul reliquat, ici, des besoins élémentaires des êtres humains. On l’appelle Hospital, on devrait le nommer Junkyard1>Le dépotoir (ou la décharge); Cleaning the junkyard (titre): nettoyer le dépotoir........

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