Un recién nacido. / EP

La tenía en los brazos enganchada a la teta, sentada en la mecedora en la terraza de mi casa. Justo en el medio. La miraba y era tan hermosa, jamás había visto nada igual. Dando mi vida por ella, las lágrimas rodando por mi cara y cayéndole a ella encima, a mi hija, que mamaba ajena a mi dolor. No sabía qué había en mi cabeza aparte de toda la pena junta y el amor aniquilador que ya sentía por ella. Era imposible saber qué hacer con todo eso tan intenso salvo el desconsuelo. Le limpiaba las lágrimas que aterrizaban en sus mofletes con esa dulzura que solo conocen los bebés. Me chupaba el dedo, salado, solo para repetirlo todo otra vez. Mirarla a ella, mi hija, mi primera hija, sabiendo que ella estaría bien y a oscuras en mi propia inmensidad.

No fueron los libros ni los debates ni las discusiones sobre igualdad. Ni siquiera la obviedad de que las mujeres aún tenemos mucho que conquistar, entonces y hoy. Fue el cuerpo, que acababa de parir. La realidad imponiéndose, sí, las hormonas, pero no tanto eso. Más bien la verdad. Ser madre casi a los cuarenta, recién separada, una muerte........

© La Opinión de Málaga