Una madre con un bebé en brazos. / MSD/EP

La vajilla desigual, los cubiertos perdidos, los vasos que no hacen par. Las copas siempre rompiéndose, un trapo de servilleta, una cala blanca en un jarrón de cristal. Todas las sillas distintas, cuadros al óleo en la cocina, libros en el baño. Un ventanal con cortinas hasta el suelo, pinzas de depilar en la mesita del salón, los cojines desparejos. Vigas de madera en el techo, la azotea un invernadero, la pila de lavar de hace más de un siglo. Las habitaciones abajo, el único baño arriba, la cocina en el eje de todo. Naranjas, coral y amarillos. Madera. Plantas. Cal en la fachada. No soportaba la opresión del color.

Salí huyendo en cuanto tuve ocasión. Me catapulté a lo más lejos que pude. Europa, Asia. Miré al cielo todas las veces, arriba no existe caos. El orden........

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