El puente Golden Gate de San Francisco. / l.o.

Digamos Simone de Beauvoir: «Ya no sé quién soy. Todo lo que creía ser se me ha ido». Momentáneamente es justo esto, perderme. Hacerme las preguntas todo el tiempo, si las relaciones de amor convencionales terminan por socavar inevitablemente la integridad y la libertad de una mujer. Comparar los enunciados que leo con los propios, los que se refieren a mí. Me veo pensando en antes, cuando construí identidad en torno a otros esperando cariño y validación, solo para entrar en colapso constante del sentido vital tras verme obligada a soltar esas relaciones. Imagino a Virginia Woolf lanzándose al río con el vestido puesto y los bolsillos del abrigo llenos de piedras, los zapatos anudados, dejándose arrastrar por la corriente. Qué frío, qué miedo. Luchando, aunque solo sea porque el cerebro no quiere apagarse. Ella era consciente de no saber nadar. Dejó cartas de despedida a su hermana y a su marido y a este le expresó el agradecimiento por la felicidad que le había brindado y la incapacidad para seguir luchando contra sus voces y su locura. Mi mente es tormenta. Este momento en........

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