Durante las manifestaciones masivas que siguieron, un oficial de policía llamado Mario Placanica disparó y mató a un manifestante de 23 años llamado Carlo Giuliani. El siguiente texto fue escrito por Tomás Rothaus, un compañero participante en la batalla de Génova.

Si estamos hablando seriamente de la revolución, entonces tenemos que echar un vistazo serio a la historia y ver cuáles son las consecuencias, no solo si fallamos, sino incluso si somos triunfantes. Las revoluciones significan sangre, muerte y sufrimiento. Si no estamos dispuestos a aceptar esto, entonces no deberíamos llamar a la acción.--"Las lecciones de Génova". Barricada #8. Verano/septiembre 2001

Si estamos hablando seriamente de la revolución, entonces tenemos que echar un vistazo serio a la historia y ver cuáles son las consecuencias, no solo si fallamos, sino incluso si somos triunfantes. Las revoluciones significan sangre, muerte y sufrimiento. Si no estamos dispuestos a aceptar esto, entonces no deberíamos llamar a la acción.--"Las lecciones de Génova". Barricada #8. Verano/septiembre 2001

Escribí esas palabras una vez, Carlo, cuando tu sangre todavía estaba fresca en el pavimento y tu nombre todavía en cada periódico y en cada televisión. Las publiqué en nuestra revista anarquista, Barricada, y sigo apoyándolas. Pero por favor no las malinterpretes. Siento que te hayas ido y experimento tu muerte como una tragedia. Pienso en ti hasta el día de hoy más de lo que podrías imaginar. Con suerte, no estoy solo en ese sentido.

Durante años y años, todo el tiempo que pude, me aseguré de que cada 20 de julio, dirigiéramos la rabia que llevamos en nuestros corazones contra nuestros enemigos. En las ciudades al azar de cualquier país en el que me encontrara, nos aseguramos de que los cócteles molotov iluminaran la noche, que llovieran piedras en la oscuridad contra los bancos, que emboscáramos a los coches de policía, que grabáramos tu nombre en las paredes de Boston, Goettingen, París, Berlín. A veces, para celebrar tu vida y no tu muerte (así como para deshacernos de la policía), elegimos vengarte en tu cumpleaños, el 14 de marzo, en lugar del día de tu muerte.

Hoy, décadas después de ese 20 de julio de 2001, a menudo me acuerdo de nosotros de la manera más inesperada. Veré a una persona en sus cuarenta años. Vestido decentemente, ordenado, tal vez con un traje de negocios o algún tipo de uniforme de trabajo. Un humano lo suficientemente viejo como para parecer desgastado por las inevitables tensiones de la vida, el amor y el trabajo, pero lo suficientemente joven como para que su juventud todavía brille detrás de la sombra de las cinco en punto y el incipiente vientre de cerveza. Porque cuando veo a esta persona al azar, cualquier persona al azar, que tiene la edad que tendrías hoy, me acuerdo del día en que la bala del policía te quitó la vida y tu futuro.

No estoy tan indignado por tu muerte como por toda la vida de la que fuiste robado.

Teníamos una afinidad en la batalla, y fue solo el destino el que te puso en esa batalla en particular, en esa plaza en particular, en la que mis amigos y yo no estábamos. La única vez en ese día en particular que la policía apuntó sus balas no al cielo, sino a la cabeza de un ser humano. Tu cabeza.

Por lo que me dijeron, si hubiéramos vivido en la misma ciudad, es probable que no nos hubiéramos llevado muy bien. Me han dicho que eras uno de la punkabbestia de Génova, que (por lo que entiendo) es como los chos de caos o los punks callejeros que teníamos en mis ciudades. No particularmente organizado, a veces cayendo en reuniones políticas, pero definitivamente no es un activista, militante o cualquier tipo de cuadro. El Tute Bianche, cuyas palabras hasta el día de hoy, obviamente, todavía soy reacio a tomar a su valor nominal, lo llamó "no particularmente político". Dijeron que solías pasar tu tiempo en la Piazza Delle Erbe, donde "amenazabas y salías con amigos y perros callejeros". Todo lo cual no tengo nada en contra, pero todos sabemos que los punks callejeros y los jóvenes anarquistas ortodoxos obsesivos a menudo no se llevaban muy bien.

Sin embargo, nada de eso importa. Lo que importa es que te han congelado en el tiempo. Siempre serás un joven punk callejero, si eso es realmente lo que eras, privado de la oportunidad de hacer aquello que te hacía feliz y te hacía sentir pleno como persona en los años y décadas que aún te quedaban por vivir. Tal vez tu rebelión juvenil eventualmente se habría desvanecido, habrías terminado tus estudios universitarios, obtenido un título, seguido adelante y visto hacia atrás con desdén tus días en las calles como un rebelde y un marginado.

O tal vez los habrías visto con nostalgia melancólica, como un capítulo saludable por el que pasaste en tu vida antes de asimilarte, conseguir un buen trabajo sindical gracias a las conexiones de tu padre, formar una familia y lanzar una moneda hacia la próxima generación de punkabbestia mientras los pasabas por las calles que solían ser tuyas. O, quién sabe, tal vez te habrías convertido en un viejo punk, canoso pero todavía libre, perro a tu lado, manejando en las calles de Génova hasta el día de hoy.

Pero te robaron un futuro, así que nunca serás ninguna de esas cosas. No nos traicionarás, no seguirás adelante, no caminarás entre nosotros. Incluso si mis aventuras no me hubieran exiliado de Europa y pudiera encontrarme en Génova una vez más, nunca recordaremos juntos ese día de verano caluroso y soleado en el que podrías haber ido a la playa, pero en cambio, indignado por la invasión policial de tu casa, te uniste a nosotros en la batalla.

Nunca tendrás la oportunidad de seguir adelante, arrepentirte de tus elecciones, denunciar los excesos de tu juventud........

© La Haine