Hay casualidades tan oportunas y puntuales que más parecen producto del cálculo que del azar. Hace unos días, divagaba en un artículo acerca de las irrenunciables preguntas sobre nuestra existencia, aquellas que discurren por las profundas galerías de nuestra conciencia, y cuya falta de respuesta me lleva a pensar que nacemos y vivimos condenados al tremendo drama de no encontrar explicación a la más honda interrogante, y que esa inacabable incertidumbre es el verdadero castigo de mito bíblico. Y lo que es peor, llegamos a la otra orilla de la vida sin respuesta, y así, con ese vacío, nos vamos. Por eso dicen algunos que la respuesta nos espera justamente después de la muerte. ¡Cuán largo e incierto me lo fiais! Se hace inevitable el recuerdo de los versos de Heine: «Y no dejamos de preguntarnos / una y otra vez / hasta que un puñado de tierra / nos calle la boca. / Pero ¿es esto una respuesta?»

Pues bien, a los pocos días de publicado aquel artículo, empezaba la lectura de Confesión de Tolstói donde se hace aquellas preguntas que, nos dice, residen en toda alma humana. Narra el escritor ruso su tortuoso y laberíntico viaje en busca del sentido de nuestra existencia, enigma de tal hondura que llegó a atormentarle seriamente y en algún recodo del........

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