Llegan en tromba a visitarnos, con aires de señor feudal en tierra conquistada. Bien peinados, maneras decididas, las frases de rigor para engatusar a los ilusos, el mucho aprecio que nos tienen, dicen, sin sonrojarse, el cepillo falaz que nos lustra la espalda mientras nos jode la cartera... Y las promesas, sobre todo las promesas, unas promesas bonitas, redondas, extraídas del catálogo todo a cien de los vendedores de humo, envejecidas de tanto usarlas, incluso apolilladas, devoradas por la ranciedad donde habitan. Son los guardianes de la fe patria, ungidos por el fuego de una misión sagrada, carceleros de la voluntad de otros pueblos.

Llegan en tromba y, sin aversión al cinismo, nos sonríen. El más aguerrido lo hace de manera adusta, seca, para que notemos que es el dueño del gallinero, que no hay atajos, ni alianzas, que la bota pisa la tierra sin concesiones. Es una sonrisa amenazadora, que se vuelve grotesca cuando suenan Els segadors en un balcón y unas toxinas de catalanidad le contaminan el aire, pero está hecho para las batallas más duras, y Catalunya es la última colonia del imperio. No desfallecerá, lo dice,........

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