«Si pudieras internarte en los laberintos del pelo

como un guardabosques sin brújula»

(El vuelo de la reina/Cap-5)​

Amo de mi ser las horas oscuras y en ellas fundó un territorio que me abarca y me contiene. Ahí, en ese espacio lleno de magistrales tinieblas, reconozco el carácter errático inconfundiblemente disperso de mi espíritu…

La novela reposaba sobre la mesa de noche. Yo reposaba sobre la almohada de mi catre. Aún las palabras de la novela El vuelo de la Reina de Tomás Eloy Martínez reposaba sobre un escrutinio gastado por los años. Alcanzar el piso de los 70, es asomarse a una azotea sin baranda en la que un descuido podría fácilmente lanzarte al abismo. Y mucho peor es, si tu reunión es solo un sueño mojado, lo que los entendidos loqueros definen como lascivo. Empecé a dormir entre comillas pues el sueño era tan vívido como la misma novela. Es una mujer que reconozco pero no sé quién es, solo tengo la sensación que la conozco de siempre. No tiene cara pero si un rostro columbrado y difuso de mujer sensual. Era como ver a través del vapor de agua. 

Me llamó la atención, en mitad del onirismo, el veredicto de Camus, uno no puede ponerse del lado de quienes hacen la historia, sino al servicio de quienes la padecen, y allí estaba, padeciendo la imagen sensual de una deidad en el que su perfil parecía de nublo y la anatomía, una calzada comba, sin barandilla. La mujer duerme de lado, no como en la novela que duerme boca arriba con la boca abierta. Me acerco con una lampara led para admirar su lengua igual de rosa, que la nuez de Adán. Me es imposible resistir la tentación de llevar las manos a la otra lengua, la mínima y sensible campanilla que yace entre los otros belfos. Me veo tanteando las honduras de la gorgónea, separando sus víboras caladas, reptando a ciegas por ese campo donde quisiera........

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