La vida es ese único puerto del que conocemos perfectamente dónde quedan sus radas y dónde sus nácares, sus despuntares y sus ocasos, dónde las palabras, las palabras que hoy a mí se me escabullen detenidas en esta noche fresca, tratando de descifrar qué clase de poeta soy que me emociono con la vida, con los viajes y los colibríes que vienen a mi ventana a beber cada mañana del néctar de mis bellas matas de sábila. No sé qué clase de poeta soy cuando mi voz como un susurro confidente se vuelve a veces corazón, verso o silencio, cuando en noches como la de hoy hace falta también lo inefable: ponerse triste y llorar un poco….

A la par con las nubes corríamos y corríamos cuando éramos niños, buscando ganarles la carrera. Solo pintaban allá arriba en........

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