Seguramente por mi ascendencia rural, y a mucha honra, siempre fui hombre de guachinches, de restaurantes de menú corto, platos caseros y raciones generosas; de delicatesen como la carne fiesta, el escaldón de gofio, el queso asado, las garbanzas compuestas, la ropa vieja, las costillas con piñas y las papas arrugadas con mojo. Comidas para machotes, para gente de buen diente, que va a jartarse como Dios manda, y no a contemplar, fotografiar y degustar las pequeñas naderías que algunos cocineros modernos presentan como obras de arte y que, vistas de lejos, y de cerca también, parecen moñigos multicolores.

Llegar a un guachinche muerto de hambre, agarrar inmediatamente el pan por las orejas y empezar a restregar los mojos hasta dejar los platos más limpios que el oro constituye una de las grandes satisfacciones de la existencia humana. Da igual que sean rojos o verdes, serenos o rabiosos, solos o mesturados, incluso con el alioli entrometido. Esta sí que es una ceremonia gastronómica de una........

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