La imagen del voltaje en estas páginas de un gallo guarecido bajo un banco de piedra en La Laguna, y la turista en la portada de DIARIO DE AVISOS sobre el techo de una guagua sumergida en una charca profunda, durante la borrasca, nos sacaron de la guerra de Irán. Eran escenas retrospectivas de la riada de 2002. Irán recuerda a Irak 2003.

Estamos a las puertas del infierno, dice Trump, blandiendo la amenaza de desplegar miles de marines y paracaidistas sobre el terreno. Se cumple un mes de un conflicto que se mece entre el matiz de ser una guerra de impacto global o una guerra mundial, ahora que los hutíes de Yemen, aliados de Irán, se incorporan al frente, con la baza de poder cerrar el mar Rojo, además del estrecho de Ormuz. Un 12% más de hidrocarburos en la cuneta. A Trump le debemos esta catástrofe.

La estanflación (bajo crecimiento e inflación alta) enseña ya las orejas. Si Trump cruza el Rubicón, asalta alguna isla en las próximas horas, perpetuando la guerra y haciendo sonar todas las alarmas, no solo se expone al retorno impopular de los féretros como en Vietnam, ni a la derrota electoral en noviembre, sino a acabar entre rejas.

Pero no se nos olvidan las secuencias locales de nuestras tormentas. Así que el gallo tiene su historia, es un gallo correlón de espuelas amoladas que anda suelto en la Plaza del Adelantado, y la mujer que salió por la claraboya hasta la cubierta de la guagua no pedía ayuda en Teherán, sino bajo el puente del Pulpo de las Cabezas, en el Puerto de la Cruz. Aquí.Lejos seguían su curso las bombas, el pandemónium nuestro de cada día, habituados a vivir en un parte de guerras diario, con dos a la vez: Ucrania e Irán. La tercera me la reservo, se habla de ella con ligereza, como si fuera un estribillo: 1914, 1939 y 2026.

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