La diplomacia es el arte del disimulo. La frase no es de cualquiera; viene cargada de la naftalina noble y el veneno añejo de la vieja Europa. Se la achacan al obispo Talleyrand —ese camaleón de siete vidas que atravesó el fango de la Monarquía, la candela de la Revolución, el baño de sangre del Terror, los delirios del Imperio napoleónico y el regreso de los Borbones a punta de tragar sapos crudos sin mover un solo músculo del rostro— o al cardenal Richelieu, zorro de sotana, tintero y estilete. «La palabra se le dio al hombre para ocultar su pensamiento», murmuraba el francés con frialdad de mármol. Para esa estirpe de zorros viejos, el oficio diplomático no era un arrebato de pasillo, sino la orfebrería de la distancia: la sonrisa de hielo, el protocolo como cota de malla y el guante de seda bien planchado para que jamás se adivinara en qué pliegue del abrigo venía escondida la daga.

Pero la diplomacia........

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