Tenía una caligrafía preciosa. Yo soñaba con verlo escribir en una hoja blanca el nombre de su nieto, Inar, con sus manos duras y ásperas. Y así fue su vida, igual que sus manos: duras y ásperas. En el trabajo, en la miseria, la pobreza y el sufrimiento. ¿Conoció alguna vez la felicidad? ¿O conoció realmente la vida? Creo que ahora estará soñando con una nueva vida en estas horas frías en la cámara frigorífica. Hasta que descanse bajo la tierra. Creo que solo ahora sabrá el significado de la vida. El significado del descanso. El descanso que siempre intentó buscar en vano. Y sus sueños no serán inalcanzables en este largo dormir al que ha entregado su cuerpo: tocar el violín que su padre le rompió en la cabeza cuando era niño. Porque quería un hijo duro, no tierno como una cuerda. Encontrarse con su amada Khalida a la puerta del cine de Jableh. Ver un partido de fútbol. Lanzar los dados de la suerte, tirada tras tirada. Cultivar el huerto en el que decidió que lo enterrasen: pimientos, pepinos y tomates. Comer cebolla y halawa. Cantar en hindi. Gritar, gritar y gritar. Y creo que también soñará con ver a Inar, su nieto menor, hijo de su hijo menor.

Ahora se abren las heridas. Sus arrugas, que........

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