O que somos nós, afinal, se não uma amálgama de narrativas mal amanhadas, cosidas umas às outras pelas parcas capacidades que nos calharam enquanto humanos, linhas tortas a prender memórias que já não sabemos se aconteceram assim ou se as fomos inventando com o passar dos anos, porque talvez seja essa a única maneira que temos de suportar aquilo que fomos?

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