11 de mayo 2026 - 03:07

A Basilia, in memoriam

LAS últimas veces, cuando la veía en Valladolid, mis tías dudaban si me iba a reconocer, dado lo espaciadas de mis visitas y lo caprichosa que se había vuelto su memoria. Lo cierto es que nunca falló. “Víctor, hijo mío”, seguía diciendo efusivamente, como siempre había hecho, apenas me tenía frente a sus ojos. A lo largo de la conversación, sin embargo, mi figura se iba confundiendo con la de mi abuelo, como si ambas fueran intercambiables. Así, lo mismo que me preguntaba si comía bien y bebía leche, se refería a los días que me quedaban de permiso militar o a lo que me tenía que preparar para ir a Torrelavega, ante la inminente feria del ganado. Esa........

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