Réquiem por Cenicienta

Yolanda representa a esa izquierda que se enamoró de su reflejo en los escaparates de Rodeo Drive para purgar su miedo al mono de fresador.

Emerge de una bruma de laca y narcisismo, envuelta en una marea de seda gallega que cruje con el eco metálico de unos presupuestos generales del estado evaporándose en el aire filtrado de Los Ángeles. La estampa es de una obscenidad clínica: la Cenicienta de Fene no busca el oro de una estatuilla, sino una canonización estética en el altar del celuloide. Mientras en Madrid el Consejo de Ministros exhala un hedor a naftalina y a rancia emboscada de pasillo, en Hollywood el aire es puro sirope de maíz y filtros de Instagram; una iluminación de tres puntos capaz de obrar el milagro de embalsamar un proyecto político que nació muerto.

Yolanda se desliza por la alfombra roja con la cadencia de quien se cree necesaria para la rotación de la Tierra. Luce esa sonrisa de 'te escucho, cariño, pero estoy tasando mis likes', una mueca ensayada en mil mesas de diálogo social donde se parlamenta hasta la inanición para no resolver nada importante, esto es, la próxima portada de Pronto porque para Vogue no da. Y no se engañen: el viaje a Hollywood de Yoly no ha sido diplomacia, ha sido un casting de salida.

Con Sumar convertido en una reliquia inservible —una........

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