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La imagen se ha movido.Mejor dicho: los rostros y figurasque la llenaban, que éramosnosotros.Nos hemos deslizado hacia los márgenesy ahora el centro es una luz nerviosa,una bruma en relievedonde se gestan bultos familiares,rugosos brotes.Un instante únicamentey serán estallido, multitud,una foto de grupoque nos habla con desvergüenza.Jugamos a hacer tiempo junto al marco.A veces respondemoso miramos atrás, fuera de plano,mientras las nubes pasan.Tuvimos la ocasión y la desperdiciamos.La tarde se hace fuerteen los párpados entreabiertos. ~

Es seguro aquí dentro,en el ojo prensil de las continuidades,en el cuerpo que calla y acompaña.Es segura la celdadonde los sueños parpadeancomo viejas películas.Días perfectos.Una escoba despejalos últimos rescoldos de la noche.Todo se dobla y se retirapara pasar inadvertido,todo quiere ser lechobajo el agua que fluyeo se pudre entre rocas.Rendir tributo al árbolde cada día.Inclinarse un instanteque dura todo el díay lo preserva.Una cierta delicadezaen la desolación.La bicicleta avanza por la callehaciendo eses ligerasque la piel va leyendocomo una partitura. ~

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