Es un pequeño salón. Hombres y mujeres intentan sentirse menos solos y más cerca de quienes son. Se escuchan risas, se perciben complicidades y se intercambian historias que riman casi todas igual. De pronto resuenan los primeros compases de una guitarra. Una voz irrumpe en el ruido de esa familia creada en la distancia, sin vínculos de sangre. La canción se impone: “… No me llames extranjero, ni pienses de dónde vengo/ Mejor saber dónde vamos, adónde nos lleva el tiempo…” El silencio se adueña de todos los presentes. Caen las lágrimas. Se escapan los suspiros. Se encuentran las miradas. Conocen la letra. “… No me llames extranjero, tu trigo es como mi trigo/ Tu mano como la mía, tu fuego........

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