La arena quema y corro descalzo dando pequeños saltos hasta llegar a la orilla. Mis amigos ya están en el agua. Mi padre levanta la vista del periódico para vigilarnos un instante antes de volver a perderse entre las páginas deportivas. Mi madre nos llama para ponernos crema mientras finge enfadarse porque no paramos quietos.

Huele a Nivea. A sal. A verano.

No sé cuántos años tengo. Tampoco importa. En los sueños felices el tiempo nunca cuenta. Solo sé que quedan por delante semanas enteras sin colegio ni horarios y sin más preocupación que decidir si hoy jugaremos con las palas, construiremos un castillo imposible o conseguiremos que nos dejen alejarnos un poco más con la barca hinchable.

El mar. Los días. Las vacaciones.

Los niños nunca saben que están siendo felices.

Y nosotros vivíamos el verano como si fuese eterno.

Las mañanas empezaban temprano cuando la playa todavía tenía espacio para correr y las olas parecían esperarnos solo a nosotros. Mi madre nos embadurnaba la cara con aquella crema Nivea cuyo olor sigue siendo,........

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