Las cosas que mueren no retornan, se desprenden del tiempo, igual que las hojas en otoño, o el rumor del rocío que se acopia lento y, luego, absorben los jardines, para abonar la vida que resurgirá -otra vez -.   

La muerte es una segadora que nos arranca la intimidad, juega a las marionetas con los hilos del destino, condenándonos a ser meros espectadores del final, como una brizna lo es, dócil y sumisa, al viento.

Zarpa........

© La Opinión