Embrenhei-me numa trip imprevista: pus-me a espreitar os meus livros. Quer dizer, li-os um pouco. Isto não se faz nem aos domingos, até porque o dia de descanso é-o mais completamente quando me esqueço de mim mesmo. Eu sei que os escritores que se prezam dizem sempre que, depois de publicados, nunca mais voltam aos próprios livros. Mas também sei que os escritores têm um belo jeito de mentir, e que preferem ser de bronze a ser de carne.

Ler o que escrevo não é sequer revisão da matéria dada, nem revisão da matéria que me dei. Assemelha-se antes a um passado absoluto que tem o mal de levar a outros absolutos........

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