“Mi… mi robado bisicleta. Pir… pirdone. Trabaja con patrón. Cojo autobús. No… no tingo dinero”.

Era negro. Muy delgado. Razonablemente desaseado. Cara de asustado. Balbuceante. No llegaba a los veinte años.

“Disculpe. No llevo dinero. ¿No ve cómo voy?!!! He salido a hacer deporte. No llevo dinero encima”, refunfuñé.

Tengo por costumbre, más aún por norma, no dar dinero a ningún pedigüeño callejero. Cada uno tiene preparada una historia que relatar. Me fui incomodado por haberme cortado el ritmo de la caminata.

¿Cómo habría llegado hasta aquí? Quizás llegó en patera este verano. O puede ser que se le escapara a Vivas sin que se enterase Feijóo en Génova. Aquello me conmovió. En un acto reflejo me doblé la camiseta por la mitad del torso, como Mbappé, procurando que no me viera Florentino.

La conciencia empezó a martillearme. Nunca me había pasado. “Antonio Rodes, no tienes entrañas”, me regañó alguien desde mi interior. Me sentí mezquino y ruin. Parecía un chico formal. Le habían robado su bici y........

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