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Tenía unos 9 años. Su rostro estaba cubierto por un pasamontañas fucsia. Solo se alcanzaban a ver sus ojos: despiertos, marrones y almendrados. Sostenía, con ayuda de su madre, una pancarta en la que se leía: “Mi hogar no era seguro porque estabas tú, abuelo”, junto a la foto de un hombre de pelo canoso y cachetes robustos. Como ella había otras niñas, niños y adolescentes, junto a sus abuelas, tías o madres, con mensajes similares. Caminaban sin miedo y sin culpa. Gritaban arengas rabiosas; otras, alegres; a veces solo decían: “A mí sí me creyeron”, y se abrazaban entre sí. La escena sucedió en Ciudad de México. Cuando la presencié recuerdo que me impactó. Me conmovió hasta las lágrimas su coraje y su dignidad. En Colombia nunca he visto un contingente de infancias víctimas de violencia sexual alzando su voz.

Y no es que........

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