Yo, que devoro la actualidad con la urgencia del miope que busca sus gafas al despertar para que el mundo encaje, supe de su historia por azar. Fue en una cafetería. El ruido de la máquina de café. El silbido de la leche al calentarse. El sonido ocupándolo todo. Me miró de reojo. Comparó mi cara con la foto pequeña que encabeza mis artículos desde hace años. Me puse nervioso. No renuevo esa foto para que el tiempo me proteja: para que el rostro que la gente busca no sea, exactamente, el que tengo ahora.

-Usted es el periodista —dijo. No fue un saludo. Fue una conclusión. —No me interesa la........

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