Comienza un nuevo año, extraña convención humana que todo lo divide, lo cerca; un pedazo de tierra que tiene límites imaginarios, un pie más allá es otro país, que exige infinitos papeles para el acceso, aún cuando muchas veces los habitantes de un pedazo y del otro pertenecen al mismo pueblo e incluso, puede que hasta a la misma familia. Pero los que se reparten la riqueza de un lado no son los que se la reparten del otro, o no lo fueron en sus orígenes y debieron asegurar la exclusividad. Los muros imaginarios o reales no se han roto para los seres humanos que producen la riqueza, pero sí para los que la disfrutan.

El tiempo es infinito, pero se parcela en horas, días, semanas, años, siglos. De otra manera sería invisible, solo lo percibiríamos en las marcas del rostro, del cuerpo; en las dos únicas estaciones de la vida, la noche y el día. Ahora lo vemos pasar desde la ventanilla de un tren cada vez más rápido, como postes de luz en la vía. En mi adolescencia me esforzaba por detener su paso, sin entender que no eran ellos los que se movían. Becado como estaba, el tiempo lo medía en fines de semana. Hasta que lo dejé correr: no se vive mirando pasar los postes, sino haciéndonos una vida en el tren. Sin embargo, la ilusión de los finales y de los comienzos nos impele a rectificar, a reevaluar los caminos emprendidos, nos ofrece........

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